La grossesse en elle-même avait été la période la plus heureuse de ma vie. Mais l’accouchement, lui, ne l’avait pas été.
Vingt-et-une heures de travail, les moniteurs qui hurlaient, une infirmière qui retenait Ethan par les épaules tandis que les médecins me poussaient dans un couloir qui me semblait long.
« S’il vous plaît, sauvez-les ! », l’ai-je entendu crier alors que les portes se refermaient entre nous.
Une infirmière qui retenait Ethan.
Je ne me souvenais de rien après ça. Juste des bribes de la veille. Une lumière aveuglante. Quelqu’un qui disait : « 15 h 17 ». Puis un cri si fort et si furieux qu’il m’a fait rire malgré l’anesthésie. Notre fille est née en hurlant — forte, en bonne santé, parfaite.
***
C’était maintenant le matin. Ma fille était en sécurité. Et j’étais la femme la plus chanceuse du monde.
« Tiens, regarde qui est enfin complètement réveillée. »
L’infirmière, Stella, est entrée, un bloc-notes sous le bras et un sourire qui faisait l’effet d’un rayon de soleil.
Notre fille est née en hurlant.
